SEXO, AMOR Y OTRAS HISTORIAS

    

Capítulo 1
LA PREGUNTA

No tenía muy claro como empezar a escribir mis memorias, de hecho a algunos les puede sorprender que vaya a hacerlo, ya que las memorias de alguien siempre se asocia a gente de edad avanzada. En mi caso aún cuento con 44 años, aunque mis 45 ya están al caer. Hay personas muy mayores cuya vida pasa sin pena ni gloria, y otras muy jóvenes que por el contrario son dignas de conocer ya que por lo vivido bien merecen que se les publique un libro. Yo voy a hacerlo a modo de entradas en mi blog, y he elegido los jueves para hacer mi publicación semanal.

El jueves me gusta, es justo el día que está en la mitad de la semana y a modo de búsqueda de equilibrio, me quedo con él. En este momento la balanza está quieta, no se inclina hacia ningún lado, aunque supongo que a medida que vaya escribiendo, habrá momentos en los que este equilibrio se rompa por completo.

Empezaré con "Otras Historias", ya que para el sexo y el amor siempre hay tiempo.

Siempre he dicho que mi infancia ha sido el período de mi vida más feliz, pero con el paso de los años me he dado cuenta que no. La felicidad como tal, como ese bien preciado que todos anhelamos, llegó a mi vida a los 39 años para no irse jamás. 

No es lo mismo ser que estar, ya lo dijo Alejandro Sanz, y yo soy una persona feliz, que a veces no está feliz, pero me defino como tal, porque ser feliz ya es una característica más de mi forma de ser, aunque sobre felicidad ya hablaré más adelante.

Nací un 17 de febrero de 1975, era lunes, día que he odiado durante años, y que ahora me encanta, porque antes los veía como el empezar una rutina que no me gustaba, y ahora los veo como el inicio de una nueva semana en la que tengo muchas cosas interesantes y bonitas que hacer. Como anécdota os diré que casi nazco en un taxi, pero finalmente dio tiempo a llegar al hospital y a las 9.45h de la mañana, esta servidora venía al mundo. El nombre elegido para la niña fue Silvia, nombre que me encanta, pero que he dejado para el trabajo, la burocracia, mi presentación ante personas desconocidas, para el médico, identificación policial si hiciese falta... pero Negra me gusta mucho más, para mí es más personal, más cariñoso, más yo.

No tardé en darme cuenta de algo evidente, y cuando fui consciente, empecé con las preguntas. Y la primera fue: ¿mamá, por qué soy de otro color?

Creo que tenía unos tres años y mi madre ya tenía preparada su respuesta, supongo que tuvo tiempo para pensarla, ya que sabía que algún día yo preguntaría, y creo que también sabía que no me iba a conformar y seguiría insistiendo hasta quedarme satisfecha. Esa pregunta marcó un antes y un después en mi infancia, ya que todo giraría entorno al porqué.

¿Mamá, por qué soy de otro color? Respuesta de mi madre: "porque si todos fuésemos iguales, seríamos tontos".

¡Ay madre! ¿Realmente mi madre pensaba que yo me iba a quedar conforme? La que no era tonta era yo, y le dije: "pero es que todos sois iguales, menos yo"

Yo siempre he vivido con mi familia materna, y todos son blancos, en la calle, toda la gente era blanca, todo mi entorno era blanco, entonces: ¿por qué yo no?

Ahora este planteamiento no tendría la más mínima importancia, pero hablamos de los años 70, Jerez de la Frontera, y la imprudencia, el descaro y la poca educación de algunas personas, que delante de mi familia hacía preguntas como si yo fuese sorda, sin tener en cuenta el impacto o el daño que podían hacerle a una niña de 3 años.

Las preguntas se sucedieron durante algún tiempo más y ya con 5 años mi madre me contó una historia y entendí el porqué de mi color, el porqué de mi pelo, el porqué de todo...

Ser española y negra no ha sido fácil, pero en la vida ¿algo realmente lo es? Pues sí, la vida es más sencilla de lo que parece, pero el ser humano, complejo por naturaleza, tiende a complicarla sin sentido, porque la mayoría de la veces ve, pero no mira, oye, pero no escucha, habla, pero no dice...de ahí la búsqueda de la felicidad, una felicidad que tenemos ante nosotros, pero nos empeñamos en buscar en alguna parte...

Continuará...

Nos leemos el próximo jueves en el blog de La Negra manda. 

Mi mamá y yo. Año 1975, diciembre.